El otro desde la escritura

Desde la redacción. Una sección para narradores no consagrados, que buscan espacios para la  expresión. Muchas son las narrativas de las nuevas generaciones de escritores que permanecen desconocidas, que claman por hacer evidentes sus expresiones literarias., “que buscan un lector…”

Esta sección del blog América en su Historia, su Literatura y Filosofía”, “El otro desde la escritura”  esta dedicada a todos ellos.

  Alexander Linárez es  Poeta, escritor, cultor de nuestras manifestaciones culturales. 

«Serie Sueños» / Diez Segundos. 

Alexander Linárez 

alexlinarezlopez@gmail.com

Yaracuy / Urachiche /Agosto, Venezuela. 2020.

Estuve parado frente a la misma casa, enorme y vacía. No era una oquedad común y corriente, era más bien un infinito silencio que carcomía los huesos y la conciencia y la esperanza, en fin, solía confundirse con la ansiedad de quien mira las vigas o el árbol, la soga o el barranco, y los asume como

un posible bálsamo, la flor de árnica, para el alma.

Eran las 2:43 de la madrugada, tal vez unos minutos más o menos, ¡qué sé yo! No sé, e ignoro también porqué no corrí antes, así hubiera evitado cualquier incidente, aunque estos hechos parecen más un accidente del universo, el caos en el cual, según filósofos, científicos, eruditos de enciclopedia, juran y perjuran que no existen tales hechos, en su lugar, una suerte de causalidades.

Lo cierto es que junio transcurría igual o peor que los meses anteriores, con el agravante ahora de la lluvia que llegaba a borbotones, sin respeto, sin previo aviso tal como sucede en el trópico.

Después de una bocanada de aire entrecortado que casi hizo explotar mis pulmones, decidí entrar a esa residencia, parecida más bien a un despojo del tiempo, con paredes acurrucadas en espantosos matices blancos, manchadas y sumamente altas, un piso con los típicos mapas que esculpe el agua estancada, bitácoras impresas por filtraciones frecuentes que dan fe y son testamentos del abandono y la soledad, maldita soledad.

¡Debí detenerme, no morir en ese momento! Habiendo dado unos pasos temblorosos hacia el cuartucho central disfrazado de bodega, siento tintinear en un compás sincopado un hilo de algo, una cosa que fluye y hace más profunda la herida, más agudo el presentimiento, más pesado el aire y justo al frente de la madera que yacía como puerta, allí estaba, se encontraba dispuesta.

Con la cabeza erguida y su rostro ambiguo, con un zumbido por exhalación y un ronquido difónico por inhalación, con la intención abierta y el corazón cerrado ante cualquier tregua, ante la mínima posibilidad de un armisticio, su sombra y la mía eran la misma infestación, el mismo desamparo, la misma tragedia.

Sólo diez segundos han pasado, sin embargo, el tiempo, como si se tratase de la 9na Sinfonía de Antonín Dvořák, simulaba girar en un paralelismo describiendo a detalle la eternidad, lo cual fue imposible de entender para mis sentidos trastornados, trastocados por esa atracción lerda de quedarme allí y adentrarme más y más y más, ¡Claro que debí huir con mi orgullo destronado, pero con el aliento a salvo!

¡Qué silencio! ¡Qué frialdad siento ahora! Mi pecho es un galope en llano abierto, mi estómago arde, mis costillas crujen y en mi boca está una maraña de cabellos. -¿Cabellos?- Me preguntaba entre el horror y la sorpresa. -¡Sí, cabellos!- Respondía con el poco pensamiento cuerdo que me acompañaba. ¿Cuerdo? ¿¡Qué mierda es esta!? Saliva espesa, un nudo desgarraba la laringe, obstruía la respiración, se contraían los dedos, ahora las piernas, se destripaban las ideas, la oscuridad absorbía el aliento, rompía la vida, para siempre.

-¿Estás allí? ¿Por qué no respondes?- Murmuraba la voz.

¡Claro! Era exactamente la misma, ahora detrás de la puerta, probablemente ocultando su cara de satisfacción por lo que había consumado y sólo el eco zigzagueante de la interrogante ahora habitaba la casa, sí, la misma casa, la recurrente casa que aparece y desaparece cada noche.

Son las 2:45 de la madrugada, así lo indican los números rojos del radio reloj, testigo del insolente grito que me ha hecho volver al mundo material. Ya el desvelo hace mella, tiene una nueva causa, otras aristas, muchos más laberintos que transitar el pensamiento, pero eso será mañana.

Busco reponer mi respiración, inspiración, exhalación con obvia dificultad, recuperar la sindéresis desvanecida desde un punto estirado del espacio-tiempo que da vuelta dentro de mí y me refugio en el lecho que siempre en junio se humedece, entre la centella punzante y las fallas del servicio eléctrico que ahora son costumbre. «No sé si debí correr, creo que hay  muertes necesarias...», es la última reflexión que taladra mi cerebro por esta vez agotado. Habrá que seguir durmiendo, hay que seguir.

Fin.